Письмо Вика Складчикова

Сынок, прости, что первые три года

Ты спал не в колыбели, а в тюрьме

И не изведал воздуха свободы,

Не выносил ты мячик детворе

И первый раз сказал ты слово «папа»,

Когда к нам надзиратель заходил

И сердце матери так сильно сжалось

Когда его ты крепко за руку схватил

Он не отец тебе, он - шкура ментовская

А сердце материнское болит

Он мне сказал: «Подстилка воровская!

И хорошо, что помер твой бандит»

Кричала «шухер» я, как слышала сирену

И бобик мне дорогу преградил

И пуля первая попала в спину,